Franck Galendo

Franck Galendo : il y a des cases numérotées, un demi-cercle à l’extrémité, le ciel et l’enfer, la lune et la terre, le chemin parcouru à cloche-pied jusqu’au reposoir. Le galet, repoussé fébrilement, a laissé sur le sol des traces et des griffures. Il y a le souvenir acide de l’enfance, trop vert paradis de tous les écoliers du monde, dans la spirale, la marelle ronde, la marelle des jours d’autrefois. Il y a des fragments d’univers et de terrains essartés, des articulations de solitude, des signes qui s’enchevêtrent, des creux cernés qui délivrent d’autres nuances comme des éblouissements, des constructions naïves et des transparences apprivoisées. Et le reflet de cette récréation ludique ne peut que nous ramener à notre propre inexistence.